Une jolie lettre d'amour de Denis Diderot à Sophie Volland sa maîtresse...


10 juin 1759

J'écris sans voir. Je suis venu. Je voulais vous
baiser la main et m'en retourner. Je m'en retournerai sans cette
récompense. Mais ne serai-je pas assez récompensé si je vous ai montré
combien je vous aime. Il est neuf heures. Je vous écris que je vous
aime, je veux du moins vous l'écrire ; mais je ne sais si la plume se
prête à mon désir. Ne viendrez-vous point pour que je vous le dise et
que je m'enfuie ? Adieu, ma Sophie, bonsoir. Votre coeur ne vous dit
donc pas que je suis ici. Voilà la première fois que j'écris dans les
ténèbres. Cette situation devrait m'inspirer des choses bien tendres.
Je n'en éprouve qu'une, c'est que je ne saurais sortir d'ici. L'espoir
de vous voir un moment me retient, et je continue de vous parler, sans
savoir si je forme des caractères. Partout où il n'y aura rien, lisez
que je vous aime.

Elle a de ces lumières au fond des yeux

Qui rendent aveugles ou amoureux

Elle a des gestes de parfum

Qui rendent bête ou rendent chien

Et si lointaine dans son cœur

Pour moi c'est sûr, elle est d'ailleurs



Elle a de ces manières de ne rien dire

Qui parlent au bout des souvenirs

Cette manière de traverser

Quand elle s'en va chez le boucher

Quand elle arrive à ma hauteur

Pour moi c'est sûr, elle est d'ailleurs



Et moi je suis tombé en esclavage

De ce sourire, de ce visage

Et je lui dis emmène moi

Et moi je suis prêt à tous les sillages

Vers d'autres lieux, d'autres rivages

Mais elle passe et ne répond pas

Les mots pour elle sont sans valeur

Pour moi c'est sûr, elle est d'ailleurs



Elle a de ces longues mains de dentellière

A damner l'âme d'un Werner

Cette silhouette vénitienne

Quand elle se penche à ses persiennes

Ce geste je le sais par cœur

Pour moi c'est sûr, elle est d'ailleurs



Et moi je suis tombé en esclavage

De ce sourire, de ce visage

Et je lui dis emmène moi

Et moi je suis prêt à tous les sillages

Vers d'autres lieux, d'autres rivages

Mais elle passe et ne répond pas

L'amour pour elle est sans valeur

Pour moi c'est sûr, elle est d'ailleurs



Et moi je suis tombé en esclavage

De ce sourire, de ce visage

Et je lui dis emmène moi

Et moi je suis prêt à tous les sillages

Vers d'autres lieux, d'autres rivages

Mais elle passe et ne répond pas

Marquée par ce tableau lors de mon voyage en Hollande cet été, j'ai décidé dernièrement d'imaginer les pensées de la Laitière... Les voici pour vous.

Les
pensées de la Laitière

Nous
sommes au mois de mai.

Tandis
que je prépare le beurre et la crème que l'on m'a
commandé de faire, la lumière du printemps filtre à
travers les carreaux en verre épais de la fenêtre.

Je
suis seule dans la pièce. Pour une fois Maître Van Huys
ne m'observe pas avec ses yeux porcins et méchants, avides des
fautes que je pourrais faire. Tout cela est exceptionnel : la femme
Van Huys accouche de son huitième enfant,. On m'a donc confié
la tâche du beurre et de la crème dont Marina s'occupe
habituellement, car celle-ci a été appelée pour
procéder à l'accouchement de Madame.

Cette
pièce est ma préférée. C'est la seule qui
soit éclairée ainsi, de sorte que c'est celle où
l'on peut travailler le plus longtemps sans chandelle le soir. Elle
est plutôt sobre, mais ce qui la rend agréable à
mes yeux, c'est cette petite frise de carreaux en faïence de
Delft que Maître Van Huys a fait poser ici dans sa maison
d'Amsterdam. Le premier jour, lorsque je suis arrivée chez les
Van Huys il y a quelques années, en passant par cette pièce,
je me suis arrêtée près d'une heure pour observer
un à un les petits personnages des carreaux. J'ai été
découverte par Van Huys, et ce jour-là j'ai échappé
de grande justesse au renvoi. Heureusement que Marieke est intervenue
en ma faveur. La gentille petite, elle m'avait déjà
adoptée.

Marieke
est la petite Van Huys que je préfère. La seule qui
daigne me parler normalement. Les autres soeurs sont des créatures
imbues d'elles-même et froides. Quant à l'aîné,
il ne pense qu'à courir les jupons. Marieke, elle, a un
sourire d'ange et un coeur d'or. Lorsque je prépare le pain
pour les Van Huys, je lui fabrique toujours secrètement une
petite brioche. Cela lui fait tellement plaisir !

La
lumière rougit déjà à travers les
carreaux. J'ai préparé des morceaux de pain pour
chacun. J'entends des voix qui s'animent et qui approchent de la
pièce où je me trouve. La porte vient de s'ouvrir,
quelqu'un m'observe. On se cache derrière la table, c'est
Marieke j'en suis sûre.

Je
lui verse un verre de lait en silence et j'écoute son rire
étouffé raisonner sur les murs blancs.

C'est décidé.
Bi-licence histoire anglais, école de journalisme.
Je serai journaliste ou je ne serai pas.

La
chronique de Victoria Petitpois

Le
Retour des Aristos

C'est
officiel : les aristos remontent en flèche cet hiver.
Courronnes, bijoux et particules, la noblesse s'installe dans nos
vies d'hommes et de femmes lambdas.
La fascination pour les
familles royales a de tous temps existé, elle est d'ailleurs
toujours très présente dans les pays où la
monarchie parlementaire a encore cours, comme la Belgique ou
l'Espagne. Nous, en France, on l'avait, cette fascination, mais
secrètement jusqu'à aujourd'hui, parce que forcément
après avoir fait exécuter notre roi Louis XVI en 1793,
on aurait eu l'air malin.

Mais
voilà que cet attrait repointe le bout de son nez. Et le côté
aristo, maintenant, c'est accessible à tout le monde, parce
qu'on ne le prend pas au sérieux (en admettant que Stéphane
Bern est the exception). Alors on arbore avec fierté
des bijoux en forme de courronne, de la porcelaine délicate,
des cuillères en argent ou des T-shirts à l'effigie
d'Elizabeth II d'Angleterre. So British. On va voir des films
comme Palais Royal ! De Valérie Lemercier, pour
s'informer sur le sujet en s'amusant. On regarde même à
nouveau les Aristochats, parce que mine de rien, les leçons de
Duchesse pour ses enfants Marie, Berlioz et Toulouse, ça peut
toujours servir. Et avec tout ça, on ressemble presque à
une vraie noble au sang bleu. Et on n'est même plus surprise
quand on apprend que les gens qui s'appellent Gonzague de Cussac, ça
existe. (Si, si, ça existe...)